Ich habe früh begonnen, Dinge anders zu sehen.
Mit fünfzehn stand ich nachts auf der Straße und filmte Schwertransporte.
Nicht, weil mir jemand sagte, dass das klug ist –
sondern weil ich wissen wollte, wie Bewegung aussieht, wenn sie wirklich Gewicht hat.

Diese Suche hat mich durch viele Räume geführt –
und sehr früh an eine Stelle, für die man eigentlich älter, abgeklärter, vorsichtiger sein sollte:
Ich war einer der jüngsten Vorstandsvorsitzenden in Deutschland.
Ich bin dort nicht gelandet, weil ich alles wusste. Sondern weil ich glaubte, dass Mut reicht.
Es war auch Arroganz dabei – und Großmut. Ich bin gesprungen. In eiskaltes Wasser.
Und ich bin fast erfroren.

Was ich dort gelernt habe, kann man nicht studieren.
Vor allem über Menschen – und über sich selbst.
Über das, was funktioniert. Und das, was trägt, wenn nichts mehr funktioniert.

Ich bin jemand, der lange geglaubt hat, „anders sein“ sei ein Mangel.
Ein Störfaktor. Heute weiß ich: Mein sogenanntes ADHS ist keine Krankheit.
Es ist eine andere Art, die Welt zu denken. Schneller. Weiter.
Und manchmal zu tief – für Oberflächen. Manchmal zu oberflächlich für Tiefe.

Es hat fast zehn Jahre gedauert, bis ich begriffen habe,
wie ich dieses „Anderssein“ nicht bekämpfen, sondern nutzen kann. Als Ressource. Als Radar. Als Geschenk.

Ich bin Unternehmer, weil ich gestalten will.
Nicht Produkte. Nicht Prozesse. Sondern Verhältnisse.
Ich will Räume schaffen, in denen Menschen aufblühen können –
weil sie nicht mehr gegen sich selbst arbeiten müssen.

Ich glaube an eine Wirtschaft, die ihre Verantwortung nicht outsourct.
An Organisationen, die sich nicht anpassen, sondern entwickeln.
Und an die Idee, dass wir alle –
ob bewusst oder nicht – daran mitbauen, ob die Welt enkeltauglich wird oder nicht.

Ich weiß, das klingt groß. Vielleicht größenwahnsinnig.
Aber ich habe gelernt: Wer sich auf das Wesentliche konzentriert,
kann weiter denken, als er je für möglich hielt.